amor.

Como la inmensidad del mar ante nuestros ojos,
así es el amor.

Profundo en sus raíces,
en ocasiones tormentoso y revuelto como las mareas,
y otras veces tan boniato que se escapa a cualquier definición.

Donde nadie se ha atrevido a nadar,
donde hay peligro de dolor,
lo que que soy en mi ser. 

Nada y nada,
sigue nadando. 

La identidad disolvente y el hombre que se enamoró de la luna.

Amo volar y a la vez amo las raíces de este universo.

Ser pioneros en este presente incierto.

Donde hay desierto esta la flor que destaca en la arena,

esta la flor que no se rinde ante la adversidad,

está la flor que tiene esperanza,

está la flor que ama el desierto por encima de tanta adversidad para crecer,

está la flor que busca a otra flor,

esta la flor que no es flor,

es un sentimiento de superación en tiempos oscuros de la humanidad.

Antes de ser ya fuimos en otro tiempo,

la solución es caminar hasta encontrar el osáis utópico

aunque se vaya la vida en ello 

porque no hacer nada es la muerte en el silencio y el olvido. 

Manos Sangrantes.

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